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segunda-feira, 10 de janeiro de 2005

 
Cinza


Foto de Mario Vidor


O quarto de um hotel, igual a tantos.
A hora sem metáfora, uma sesta
que nos dissolve e perde. Esta frescura
da água elementar pela garganta.
A névoa suavemente luminosa
que envolve sempre os cegos, dia e noite.
A morada de alguém talvez já morto.
A dispersão do sono e a dos sonhos.
Aos nossos pés um vago Reno ou Ródano.
Um mal-estar já desfeito. Algumas coisas
demasiado ínfimas pròs versos.

J.L.Borges in Os Conjurados, 1985.

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