sexta-feira, 18 de novembro de 2005
H.O.
Foto de Richardh
Em certa rua há uma porta certa
Com o seu sinal e número preciso
E um sabor a perdido paraíso,
Que nos entardeceres não está aberta
Aos meus passos. Cumprida uma jornada,
Uma aguardada voz me esperaria
Na desagregação de cada dia
E na paz de uma noite apaixonada.
Tais coisas não as há. Outra é a sorte:
As vagas horas, a memória impura,
O abuso, talvez, da literatura
E no final a indesejada morte.
Só essa pedra quero. Só pretendo
As duas datas e o esquecimento.
J. L. Borges in O Ouro dos Tigres, 1974.
Foto de Richardh
Em certa rua há uma porta certa
Com o seu sinal e número preciso
E um sabor a perdido paraíso,
Que nos entardeceres não está aberta
Aos meus passos. Cumprida uma jornada,
Uma aguardada voz me esperaria
Na desagregação de cada dia
E na paz de uma noite apaixonada.
Tais coisas não as há. Outra é a sorte:
As vagas horas, a memória impura,
O abuso, talvez, da literatura
E no final a indesejada morte.
Só essa pedra quero. Só pretendo
As duas datas e o esquecimento.
J. L. Borges in O Ouro dos Tigres, 1974.
